REAL MADRID EN #300PALABRAS

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La historia la escriben los vencedores y aquellos que son capaces de armar un relato en torno a un sentimiento colectivo de pertenencia épica, aunque este conlleve la derrota (véase Dunkerque, Espartaco, 300 o al mismísimo Steve McQueen atrapado entre alambradas en la frontera de Suiza en La gran evasión). El resultado no es exigible, el esfuerzo en el sangrado, sí. En la vida, como en el deporte, si se va con todo lo que se tiene, nada es reprochable, aunque la estupidez, en ocasiones, se vista de valentía.
Cuando en la impronta del imaginario colectivo se graba a fuego que tu bandera enfrenta las batallas con coraje, garra y sin batirse nunca en retirada, el enemigo duda de sus acometidas. El púgil yace contra las cuerdas recibiendo la extremaunción, cuando, de repente, se revuelve, reta con osadía al destino y decide que, de morir, lo hará en la orilla. Cuando el condenado a muerte mira desafiante al pelotón de fusilamiento mientras se abre la camisa, las armas se encasquillan, se derriten. Cuando, al alba, los Uruk-hai miran al este, quedan deslumbrados por la cegadora luz merengue.
Será el milagro del arrojo, será el saber encajar los golpes y contraatacar por la retaguardia tocando a rebato con el último hálito de vida. Las páginas de las leyendas las forman aquellos héroes que han sufrido más allá de lo indecible, han vertebrado su existencia de cicatrices, han vivido en el constante menosprecio y han aguantado lluvias de flechas de inquina, pero han llegado donde sus coetáneos no han podido. Nada es más peligroso que un animal herido, pero no vencido. Entre la huida y el retorno con las astas en alto, los de Chamartín optan por lo segundo.
Por eso, hasta que alguien pueda descabezarlo, el rey seguirá siendo el rey.

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